Ce que nous faisons aujourd’hui aura un impact sur les générations futures.

Pourquoi aina.

Le mot de la gérante

Si l’on me demandait pourquoi nous faisons tout cela, je ne parlerais ni de murs ni de chiffres. Je parlerais d’un enfant qui veut apprendre et qui n’en a pas les moyens. D’un jeune qui fait ses valises en croyant qu’il n’a pas le choix. De mains qui font naître quelque chose de beau à partir de presque rien. Et d’une voix, celle de ma mère, qui continue de me guider bien après son départ. Notre histoire est faite de ces visages-là, bien plus que de projets.

J’ai grandi dans le bruit des chantiers : les voix qui s’interpellent, le ciment qu’on remue, les plans que l’on déplie sur un coin de table. J’aimais ces matins où il n’y avait encore rien, et ces soirs où quelque chose tenait enfin debout. On m’y a appris à regarder un terrain vide et à y voir déjà une maison. À accepter que rien de solide ne se fasse vite. À recommencer quand tout s’effondre, sans en avoir honte. Ce sont ces leçons-là, bien plus que des diplômes, qui m’ont construite.

Et puis il y a ce que je vois, chaque jour, dans mon pays. Des jeunes pleins de talent, d’énergie et de rêves, avec si peu de portes où frapper. Des familles qui s’étreignent à l’aéroport en sachant que ce sera long, très long. Des mères qui sourient jusqu’au dernier moment pour ne pas alourdir le départ de leur enfant. Cette scène-là me serre le cœur à chaque fois, parce qu’elle raconte un pays qui laisse partir ce qu’il a de plus précieux.

Je ne veux pas que mes enfants, ni ceux des autres, grandissent en croyant que réussir veut dire partir. Je veux leur ouvrir une multitude de chemins pour étudier, ici comme ailleurs. Qu’ils s’en aillent s’ils en rêvent, pour apprendre, pour voir le monde, mais qu’ils partent parce qu’ils l’ont choisi. Que quitter Madagascar devienne une stratégie, jamais une fuite : on s’en va pour apprendre, et l’on revient pour bâtir.

Il y a aussi ces enfants qui veulent apprendre et qui n’en ont pas les moyens, ceux qui se battent contre les aléas de la vie et qui continuent quand même, parce qu’apprendre est la seule chose qu’on ne peut pas leur prendre. Leur ouvrir l’accès à l’éducation est la conviction que ma mère m’a transmise. Elle n’est plus là pour la défendre. Alors je la porte à sa place, et j’aimerais qu’elle revive un peu à travers chacun de nos projets.

Il y a enfin ce besoin que je porte depuis toujours et que je n’arrive à exprimer qu’à travers mes actions : transformer le rien, le vide, le chaos en quelque chose de beau. Une pièce que l’on admire, un vêtement que l’on aime porter, un lieu où l’on se sent bien. Créer, pour moi, c’est une façon de dire que rien n’est jamais perdu d’avance.

Au fond, tous nos projets tiennent en peu de mots : rendre un sourire, redonner de l’espoir, offrir un nouveau souffle. Et, en chemin, tisser des liens, faire des rencontres, partager des expériences, des maladresses et des rires. C’est cela qui rend le travail vivant.

aina est née de tout cela. En malgache, aina signifie la vie, le souffle. Nous n’aurions pas pu lui donner un autre nom : c’est exactement ce que nous voulons transmettre, en bâtissant au-delà des murs — dans le bâtiment, dans l’éducation, dans le social, dans la création et aux côtés des entreprises que nous accompagnons.

Nous ne soulèverons pas un pays à nous seuls, nous le savons. Mais si les enfants et les jeunes que nous croiserons à travers nos projets font à leur tour, demain, ce que nous aurons fait pour eux, alors quelque chose aura pris racine. Cela prendra des années, peut-être plus que ce qu’il nous reste. Ce n’est pas grave : il fallait bien commencer quelque part, et nous avons choisi de commencer maintenant.

Voilà qui nous sommes. Notre histoire ne fait que commencer, et nos bras sont ouverts à celles et ceux qui voudront continuer à l’écrire avec nous.

Avec toute ma gratitude,

Dina